Матери и отцу

Ещё мой день так дивно молод –

ему ещё нет сотни лет.

Зной спал. И не тревожит холод.

И светел в памяти далекий след

зимы... Без абажура лампа,

и стол накрыт богатым яством книг.

Слова, как молоко, я выпивала залпом.

И стол был щедр. И мир велик.

Была ещё соломенная крыша,

поленья в печке знали ворожбу.

И ничего потом я не встречала выше

тех книжных зим, проложенных в судьбу,

когда я знала только: мама, папа,

их – плоть от плоти – Да и Нет.

И потому ещё горит без абажура лампа

поверх моих посеребрённых лет.