Портрет

Я насильно вдвинута в эту тяжёлую раму.

Я красивым пятном вишу на стене.

Здесь я живу, переживая странную драму –

в этой комнате, в этом городе, в этой стране.

Меня создал художник, списывая с нарядной дамы –

мёртвой, только говорить и двигаться умела она.

А я живая – с понимающими и видящими глазами,

но на безмолвие и неподвижность обречена.

Кто дал ему право на это, дал живые тона и краски?

Знает ли он, как кровь моя кипит на холсте?

Он при мне, обо мне говорил нелепые сказки

про любовь, про искусство, о недосягаемой их высоте.

Всё это бред. Сам художник не верил в это.

Был он жесток и лжив. Но умел творить чудеса.

Вот и создал меня. Я живу – которое лето! –

Я смотрю на всё, не в состояньи закрыть глаза.

Я кляну его, ночью не давая ему покоя.

Он кошмарные видит сны, предо мной ощущая вину.

Я его вдохновенье, двигаю его послушной рукою...

Всё же он спит, а я никогда не усну.

Мне годами висеть в этой тяжелой раме.

Он умрёт, а я еще долго буду жива –

сотворённая им в трепетной, красочной гамме,

с неподвижной рукой, лежащей на кружевах.