Валерий
Мазманян

* * *

Метёт метель вторые сутки, 
от серых дней срываясь в крик, 
увидишь – на синичьей грудке 
навек остался солнца блик. 
  
Сугроб у наших окон пухнет, 
к худой берёзе льнёт плечом, 
вечерний разговор на кухне 
о сокровенном, ни о чём. 
  
Не знают, падая, снежинки, 
их воскрешение – вода, 
и голубой забьётся жилкой 
ручей под белой кожей льда. 
  
Неделя-две и все ракиты 
напьются серебра реки... 
Как наши судьбы перевиты, 
узнай касанием руки.