Розовый ландыш

Не над гробами ли святых

Поставлен в изголовье

Живой букет цветов витых,

Смоченных чистой кровью.

Прогнулся лаковый листок,

Отяжелен росою.

Открыл тончайший завиток

Со всей его красою.

И видны робость и испуг

Цветка в земном поклоне,

В дрожанье ландышевых рук,

Ребяческих ладоней.

Но этот розовый комок

В тряпье бледно–зеленом

Назавтра вырастет в цветок,

Пожаром опаленный.

И, как кровавая слеза,

Как Макбета виденье,

Он нам бросается в глаза,

Приводит нас в смятенье.

Он глазом, кровью налитым,

Глядит в лицо заката,

И мы бледнеем перед ним

И в чем–то виноваты.

Как будто жили мы не так,

Не те читали книги.

И лишь в кладбищенских цветах

Мы истину постигли.

И мы целуем лепестки

И кое в чем клянемся.

Нам скажут: что за пустяки, –

Мы молча улыбнемся.

Я слышу, как растет трава,

Слежу цветка рожденье.

И, чувство превратив в слова,

Сложу стихотворенье.