* * *

Так вот и хожу —

На вершок от смерти.

Жизнь свою ношу

В синеньком конверте.

То письмо давно,

С осени, готово.

В нём всегда одно

Маленькое слово.

Может, потому

И не умираю,

Что тому письму

Адреса не знаю.