Стихи не на тему

Я мыслить образом привык с ребячьих лет.

Не трогает меня газетный жирный лозунг,

Пока не вспыхнет жизнь сквозь полосы газет

И не запляшет стих под каждой строчкой прозы.

Я разумом пойму любой сухой доклад,

Но соль не в этом... Вы меня простите, –

Ведь разум – он всегда немножко бюрократ,

А сердце – милый и растерянный проситель...

И чтобы жизнь без промаха творить,

Чтоб труд был радостен, порою очень надо

Пошире дверь для сердца отворить

И написать: «Входите без доклада!»

Коль сердца стук по–искреннему част, –

Легко и разуму владеть мотором воли.

Ведь только так растет энтузиаст...

Энтузиаст без сердца – не смешно ли?

Я вижу наш большой и радостный Союз,

Такой огромный, что над ним висит полнеба.

Он – как в тумане: честно признаюсь –

Я в тысячной его частичке не был.

Но те места, где я в былые дни

Бродил и жил зимой и в полдень летний,

Я вижу так, как будто вот они

Передо мной мелькают в киноленте.

Ничтожно мал пунктир моих следов,

Но даже в этом маленьком пунктире

Так много милых сердцу городов,

Людей и дел, неповторимых в мире!

Все полно бодростью моей большой страны –

Простор степей, как ожиданье, долгих,

И ветки подмосковной бузины,

Казбека снег и рыбный запах Волги.

В ее дыханье – запахи земли

И крепкий ритм осмысленной работы,

И вздох ее колышет корабли

И подымает в воздух самолеты.

На целый мир она свой гимн поет,

И звонкий голос никогда не смолкнет –

С улыбкой отирающая пот

Веселая, большая комсомолка!

Стихи не кончены... А в окна смотрит ночь.

Вот время чертово – летит быстрее птицы!..

Во сне смеется маленькая дочь:

Хороший сон, веселый сон ей снится.

Все спит кругом... И мне бы надо спать,

Но я свой сон за рифмой проворонил

И не сумел ни строчки написать

О будущей войне и обороне.

А я ведь обещал. И знают все друзья,

Что я на редкость аккуратный автор...

И ясно–ясно представляю я

Свой труд и путь в уже наставшем «завтра»:

Протяжный крик недремлющих гудков.

Проснувшийся большой и дружный город,

Звонки трамваев, гул грузовиков,

И холодок, струящийся за ворот.

Редакция... Пожатья крепких рук

И пробной шутки выстрел ощутимый,

Листы газет – и тем огромный круг,

И труд, порой тяжелый, но любимый...

Не летчик я, не снайпер, не герой, –

И не сумел сказать про оборону,

Но в миг любой я встать готов горой

За наш Союз.

Пусть только тронут!

1935