Кто?

В чьём сознании живу

я в потоке непрерывном?

Кто выдумывал канву,

расшивал узором дивным?

На краю какого дня,

в глубине какого края

кто придумывал меня,

поощряя и карая,

расправлял мои крыла,

разливал по формам сплавы,

разминал мои суставы,

разбирал мои дела?

Если жизнь идёт не вне,

а внутри какой-то схемы,

не запомнившейся мне,

эти строки и поэмы,

эти скудные слова

держат ум едва-едва,

как прищепкой бельевою;

над моею головою

хлещет мира простыня, –

кто придумывал меня?