Мой мир

Произрастая из развалин

на зыбкой плоскости земной,

мой мир не кажется реален:

он не спрягается со мной.

В нём нет ни плотности, ни массы,

и бледен шрифт наборной кассы

и сочетания цветов;

мне неясна его дорога,

и к продолженью диалога

он оказался не готов.

Что нам сказать друг другу, право?

Что мне чужда его держава,

полозья, вставшие в пазы,

да старой истины азы?

А он вообще молчит веками,

и смысл его надёжно спит,

и солнце горными верхами

проходит, точно следопыт.

Так завари кантариону

(так по-болгарски зверобой),

и по заснеженному склону

иди за новою судьбой.

Она пока переводима

на вечный с нашего, пока

на свет окна, на запах дыма

ещё спешим издалека,

пока ещё иные дали

для нас привычными не стали,

как в те столетия, когда

свет был един со тьмой, вода –

с землёй, а мир был слит с огнём,

и мы не думали о нём,

и жить в нём не предполагали.