* * *

– Эй ты, – мне кричат, – Подорожник!

Но я улыбаюсь в ответ,

Я – это усталый художник,

Завьюженный жизнью поэт.

Я знал, что недолго я буду

Земную вдыхать благодать,

И мне, как ребенку, повсюду

Хотелось скорей побывать.

И все я изъездил, что можно,

Куда невозможно – летал.

И сам вдруг травой придорожной,

Сухим подорожником стал.

На этих горластых, зеленых

Гляжу я с печалью живой.

Какою для ран воспаленных

Их жизнь обернется травой?

1975