* * *

Опять пришла пора дождей,

Листвы, летящей в воду,

Когда спокойней, но острей

Мы чувствуем природу.

И сожаленья нет во мне,

Что лето миновало,

Оно расплавилось в огне

И чем–то прошлым стало.

Во мне осеннею порой

Спокойно зреют чувства,

И это ближе к грани той,

Где властвует искусство.

И этот моросящий дождь,

И лес в рассвете раннем

На полотно легли, как дрожь

Пред вечным увяданьем.

1973