Виктор
Кудрявцев

* * *

Ведь это ты, скажи мне, мама, 
Приходишь каждый раз к шести? 
И всё зовёшь меня упрямо: 
«Сыночек, Витенька! Впусти!..» 
  
А мне – не вымолвить ни звука. 
(На мокром скошенном лугу 
Стою, схватив тебя за руку, 
И всё проснуться не могу.) 
  
Ну вот опять: «Сыночек, Витя!..» 
А мне и губ не разлепить, – 
В удавке пуповинной нити 
Решаю: «Быть или не быть?» – 
Ни там ни здесь, а где-то между 
Судьбы, зажатой в кулаке... 
  
И голос, потеряв надежду, 
В рассветном тает далеке.