* * *

Работы сельские приходят уж к концу,

Везде роскошные златые скирды хлеба;

Уж стал туманен свод померкнувшего неба

   И пал туман и на чело певцу...

Да! недалек тот день, который был когда–то

Им, нашим Пушкиным, так задушевно пет!

Но Пушкин уж давно подземной тьмой одет,

   И сколько и еще друзей пожато,

Склонявших жадный слух при звоне полных чаш

К напеву дивному стихов медоточивых!

Но ныне мирный сон товарищей счастливых

   В нас зависть пробуждает.– Им шабаш!

Шабаш им от скорбей и хлопот жизни пыльной,

Их не поднимет день к страданьям и трудам,

Нет горю доступа к остывшим их сердцам,

   Не заползет измена в мрак могильный,

Их ран не растравит; их ноющей груди

С улыбкой на устах не растерзает злоба,

Не тронет их вражда: спаслися в пристань гроба,

   Нам только говорят: «Иди! иди!

Надолго нанят ты; еще тебе не время!

Ступай, не уставай, не думай отдохнуть!» –

Да силы уж не те, да всё тяжеле путь,

   Да плечи всё больнее ломит бремя!

26 августа 1845