Славословья начального слоги вашей крови горячими каплями в эту оду с высот упадут; ваши гроздья – мониста багряные – обожгут, пробудят, растревожат целомудренной девы грудь, прикасания этого ждущей как рождения своего. Ветры Севера кронам вашим дикий звон принесут издалёка, что, подобно закатному зареву, до зари в наших взорах блуждает... О рябины, неужто вы родились из блаженного ожидания? Да, поистине свято цветенье в дни, когда на ветвях дружелюбных защебечут вовсю свиристели, как и вы, румяно-пестры, прилетевшие именно к вам на весёлые празднества свадеб; и тогда упадают вниз ваши ягоды буквами алыми и на песни, и на вино, чьё броженье пьянит погреба, – им цыганки, ведуньи лукавые, грудь пронзившее чувство свободы по глоточку разделят на всех в час обряда сплетения рук... О рябины, неужто вы родились из реки с именами любви? Ваши корни каждою ночью воскресенья надеждой живы, ибо надо к цветенью грядущему хоть устами во сне дотянуться перед самым затменьем очей, что окажется столь же мучительно-ярким, как любое из многих начал, или, может, не будет уже никаким, – отпылав безмерною страстью и засыпана пеплом холодным, наша кровь, сгущаясь, твердеет в сердцевине древесных жил. О рябины, смогли бы родиться вы вновь из поющего сердца людского?
Популярные стихи