Владимир
Бойков

Боль

Твои слова – постель из белых 
     роз, 
язвящих так, что боль не иссякает. 
          Ты не увидишь проблеск моих 
     слёз – 
лишь искры боль такая высекает. 
          Зачем ты устремляешься в 
     полёт 
и разрываешь наших рук сцепленье? 
          Певунья-птица лето отпоёт, 
летунья-птица пролетает пенье. 
          Мне больно – ты уходишь в 
     миражи, 
и между нами распростёрлась бездна. 
          Устав от бессердечия и лжи, 
ты боль мою припомнишь неизбежно.