Владимир
Бойков

Эпоха лета

Неохватного лета 
золотая краюха, 
и за толщею света 
все нездешне и глухо. 
          Там с листвою в дубраве 
сгинет медленно эхо, 
ничего не подправит 
ни подпорка, ни веха. 
          Нет, совсем не нелепо 
это чувство подвоха – 
неохватного лета 
отлетает эпоха. 
  
          Слышишь тот голосок – 
из травинок ли собран, кузнечик 
начинает чёт-нечет, 
на ветру ли звенит колосок. 
          Видишь – света указки 
и на облаке облачка тень, 
совершается день, 
для того и намешаны краски. 
          Знаешь, всплеск серебра 
затянуло в себя тиховодье – 
совершиться сегодня 
и эпохе, бесспорно, пора. 
  
          Целиком всё, что есть наяву, 
всякий миг безымянно вбираю. 
          Меж мгновеньями только живу, 
на мгновение лишь умираю. 
          Перед лета предсмертным огнём 
я ничтожества тем лишь миную, 
что хоть что-то – мгновения гном – 
от забвения поименую. 
          Не застать меня будет 
     врасплох 
ни набату, ни дроби, ни трубам – 
я готов уже к смене эпох, 
к их мгновениям встречным сугубым.