Владимир Британишский
Взаимопонимание людей...
Взаимопонимание людей ‒
настойчиво желаемое чудо!
Потёмки заполняли душу чью-то,
и вдруг светает, вдруг светает в ней!
Писать ли письма,
как писал Фурье
(и каждый вечер ждал в условном
месте?),
стучать ли в стену, как стучат в тюрьме:
ведь одиночество страшнее смерти?
Крутить ли чаще телефонный диск:
подышишь в трубку ‒ задрожит мембрана!
Хвататься ли за карандаш и кисть?
Держаться, как стареющий артист,
за крики поощренья «Бис!» и «Браво!»?
От сердца к сердцу отыщу ли путь?
Найду ли в спектре нужные частоты,
чтоб донести пускай не смысл, не суть,
а только часть, ну, хоть чуть-чуть,
хоть что-то?
Ах, наша связь беспомощно слаба!
Мы говорим ‒ лишь сотрясаем воздух.
Но вдруг приходят нужные слова,
единственные, как пароль и отзыв.
Чужой, перестающий быть чужим,
ты отвечаешь: «Понял тебя, понял».
Как физик одержим единым полем,
так я всеобщим братством одержим.
Чудак! Ведь мир не богом сотворён
и логики в нём биться не добиться!
Но нужен, нужен физику закон.
А мне ‒ договорившихся сторон
диалектическое, но единство!
Дом
Дом, как бог: бережёт бережёных ‒
престарелых и малышей.
Этот был ‒ для молодожёнов.
В нём сквозило со всех щелей
и дымило ‒ топи смелей!
Жили в доме четыре пары,
по количеству комнат в доме.
Парни были бородачами
(не в угоду нынешней моде).
Парни были буровиками.
Жёны день в конторе торчали
над какими-то чертежами:
изрезали рулоны бумаги,
изводили флаконы туши ‒
получалось у них всё лучше!
Приходили парни со смены.
Всю спецовку швыряли в угол.
Выпивали (и жёны с ними),
занюхивали луком.
А за окнами был посёлок.
И дорога вела на рудник.
И прожектор цвёл как подсолнух,
в тёмных, зимних, полярных тундрах.
Жили-были. По субботам мылись в бане.
В воскресенье брали лыжи.
А один играл на баяне.
Возвращались лыжники с лыжницами,
жён вытряхивали из шуб...
В этом доме взаимной слышимости
не ворчали на лишний шум.
Все ночные шёпоты, скрипы
шиты-крыты под общей крышей,
хоть торчит к соседям насквозь
каждый в стенку забитый гвоздь!
А весна врывалась июнем.
Таял снег. Вода прибывала.
И кровать и стол омывала.
И шутили в письмах: «Воюем
с наводненьем ‒ времени мало!..»
Есть дома, берегут бережёных:
дом учёных и детский дом.
Этот был - для молодожёнов,
очень молодо было в нём!
Коптилки многолетний свет...
Коптилки многолетний свет.
Мгновенный всплеск салюта.
Нет, солнца чёрного тех лет
не высветлит минута!
Иллюминация столиц,
с парадами, с оркестрами...
Салют! Лишь раны он солит
солями разноцветными.
О звёзды детства моего ‒
копейки в кепке инвалида!
А снегу, снегу навалило ‒
белым-бело, белым-бело!
Зиме спасибо хоть за то,
за то, что поле побелело:
всё, что пылало, что болело,
снегами всё заметено!
Земле спасибо хоть за то,
за то, что с хлебом полегчало...
Но детства нашего начало ‒
как затемнённое окно!
Мы топор и лопату кладём про запас...
Мы топор и лопату кладём про запас ‒
пусть спасёт нас их древняя сила.
А без них мы, наверно, пропали б не раз
там, где наша машина ходила.
Вот лежат они сзади, как брат и сестра,
и железо звенит о железо.
А машина летит по шоссе, как стрела,
до развилки у ближнего леса.
Там лесная дорога вступает в права.
И, в сторонку отставив приборы,
инженеры встают, закатав рукава,
на борьбу с анархизмом природы.
Я божусь, чертыхаюсь и снова божусь,
на тяжелую вагу всем телом ложусь ‒
выволакиваю на сушу
обессилевшей техники тушу.
Грязь летит мне в лицо,
как на пестик пыльца...
Мой товарищ ломает краюху ‒
этот хлеб, заработанный в поте лица,
будто чашу, пускаем по кругу.
Современность диктует фасоны бород
и одежды чудного покроя.
Но едва только сходим мы с гладких дорог,
просыпается что-то другое.
Где-то сзади, среди топоров и лопат, ‒
слышу сквозь интеллект инженера! ‒
первобытная верность и честность
лежат,
и железо звенит о железо.
Не поселятся ли олени...
Не поселятся ли олени
в озеленённых городах,
чтобы закаты пламенели
знамёнами на их рогах?
Пускай пасутся на газонах,
печёный хлеб из рук едят...
А рядом, в зданиях казённых,
ещё чиновники сидят.
А в банке в утреннее время
деньгами шелестит кассир.
Ведь приручить любого зверя
быстрей, чем переделать мир!
Пруды устроим в каждом парке,
проточные, за прудом пруд.
Пускай стадами ходят карпы,
а сверху лебеди плывут.
А на лужайках сено косят:
оленям на зиму ‒ стога.
И в мир гармонию привносят
их симметричные рога.
Рерих
Когда война была на русских реках
(наш ‒ этот берег, немцы ‒ на другом),
философ Неру и философ Рерих
беседовали на вершинах гор.
Нам приходилось жить скороговоркой,
где перебежками, а где ползком.
Что нам до вечности высокогорной,
витающей над этим стариком?
У нас внизу бурлит потоп кровавый,
и злободневны только гнев и страх...
Но он был прав: взошли из пепла травы,
и ветер с гор коснулся наших трав.
На русских реках, пасмурных и серых,
почиет мир,
как мальчик на руках.
А берегом проходит старый Рерих,
весь белый-белый, в розовых очках.