Владимир
Гутковский

* * *

Плыву сквозь дождь. Слепые брызги боли. 
Подтёки на космическом камзоле. 
Зачёркнутые строчки как года. 
Без сожаленья в их впиваясь мякоть, 
так толком и не выучившись плакать, 
произносить пытаюсь – Никогда! 
 
Пусть хлещет дождь обильно и бесстыдно, 
сквозь пелену его так ясно видно – 
другие даты, дни календаря. 
Всё, что во мне всплывает неизменно 
почти с другого края Ойкумены, 
рефреном кратким – жизнь прошла не зря. 
 
А дождь как давним астраханским летом, 
пронизанным скуластым жарким светом, 
румянцем смуглым местных юных дев. 
Преодолеть взаимное смущенье 
пытались мы, искусством обольщенья 
еще не в полной мере овладев. 
 
В сознании исполненного долга 
вперед текла и разветвлялась Волга. 
Расслабленно скользнувши в самый низ, 
тогда ещё не понимая, где мы, 
(теперь я точно знаю, что в Эдеме), 
по грудь в воде средь лотосов паслись. 
 
И тут он налетел, внезапный, светлый, 
весь осененный благодатным ветром. 
Казалось, что случаен он. Но вот – 
в сознании подробно перемолот 
бред бытия, души смертельный холод. 
А этот дождь – он до сих пор идёт.