Прогульщик

Грузная, бумажная работа.

Осень на Пречистенском бульваре.

Водка в ошалелой голове.

Тянется дощатыми руками

Зданий вырастающее тело.

Камень опускается на камень,

Рявкает по жести молоток.

Мостовую выела проказа,

С куполов облезла позолота.

К золотому пыльному Кавказу

Рыбами уходят облака.

Мне же нестерпимо надоели

Каждая строка и каждый образ

Потому, что я к концу недели

Становлюсь измученным и добрым.

А стихи рождаются от злости,

А Москва – большая богадельня,

Где скрипя донашивает кости

Призрачный народ редакторов.

1920