* * *

Из мира уползли – и ноют на луне

   шарманщики воспоминаний...

Кто входит? Муза, ты? Нет, не садись ко мне:

   я только пасмурный изгнанник.

Полжизни – тут, в столе, шуршит она в руках,

   тетради трогаю, хрустящий

клин веера, стихи – души певучий прах, –

   и грудью задвигаю ящик...

И вот уходит все, и я – в тенях ночных,

   и прошлое горит неяро,

как в черепе сквозном, в провалах костяных

   зажженный восковой огарок...

И ланнеровский вальс не может заглушить...

   Откуда?.. Уходи... Не надо...

Как были хороши... Мне лепестков не сшить,

   а тлен цветочный сладок, сладок...

Не говори со мной в такие вечера,

   в часы томленья и тумана,

когда мне чудится невнятная игра

   ушедших на луну шарманок...

Ноябрь 1923