* * *

М. Роговской

Ты плачешь в зимней темени,

Что годы жизнь уводят.

А мне не жалко времени,

Пускай оно уходит.

Оно так долго мучило

Своим непостоянством,

Что мне с ним жить наскучило,

Как дорожить тиранством.

Я так боялся сызмала

Остаться в жалком прахе.

Я делал всё. Но сызнова

Томился в том же страхе:

Бежит, бежит, не поймано,

Не повергаясь в трепет,

Что мне своей рукой оно

Лицо другое лепит.

Ты плачешь в поздней темени,

Что годы жизнь уводят?

А мне не жалко времени,

Пускай оно уходит.

Есть в нашей повседневности

Одно благое чувство,

Которое из ревности

Дарует нам искусство, –

Не поддаваться времени,

Его собою полнить

И даже в поздней темени

О том, что будет, помнить.

Не надо плакать, милая,

Ты наших поколений.

Стань домом, словом, силою

Больших преодолений.

Тогда и в зимней темени

Ты скажешь и под старость:

А мне не жалко времени,

Уйдёт, а я останусь!

1971