Дуют метели, дуют...

Дуют метели, дуют,

А он от тебя ушел...

И я не спеша колдую

Над детской твоей душой.

Нет, я не буду спорить,

Делать тебе больней.

Горе, большое горе

Скрылось в душе твоей.

В его задекабрьском царстве

Птицам петь не дано...

Но моего знахарства

Вряд ли сильней оно.

Мне не унять метели,

Не растопить снега...

Но чтобы птицы пели -

Это в моих руках.

Прежнего, с кем рассталась,

Мне не вернуть никак...

Но чтобы ты смеялась -

Это в моих руках!