Вратарь

Да, сегодня я в ударе, не иначе –

Надрываются в восторге москвичи, –

Я спокойно прерываю передачи

И вытаскиваю мертвые мячи.

Вот судья противнику пенальти назначает –

Репортеры тучею кишат у тех ворот.

Лишь один упрямо за моей спиной скучает –

Он сегодня славно отдохнет!

Извиняюсь,

вот мне бьют головой...

Я касаюсь –

подают угловой.

Бьет десятый – дело в том,

Что своим «сухим листом»

Размочить он может счет нулевой.

Мяч в моих руках – с ума трибуны сходят, –

Хоть десятый его ловко завернул.

У меня давно такие не проходят!..

Только сзади кто–то тихо вдруг вздохнул.

Обернулся – слышу голос из–за фотокамер:

«Извини, но ты мне, парень, снимок запорол.

Что тебе – ну лишний раз потрогать мяч руками, –

Ну, а я бы снял красивый гол».

Я хотел его послать –

не пришлось:

Еле–еле мяч достать

удалось.

Но едва успел привстать,

Слышу снова: «Вот, опять!

Все б ловить тебе, хватать – не дал снять!»

«Я, товарищ дорогой, все понимаю,

Но культурно вас прошу: пойдите прочь!

Да, вам лучше, если хуже я играю,

Но поверьте – я не в силах вам помочь».

Вот летит девятый номер с пушечным ударом –

Репортер бормочет: «Слушай, дай ему забить!

Я бы всю семью твою всю жизнь снимал задаром...» –

Чуть не плачет парень. Как мне быть?!

«Это все–таки футбол, –

говорю.–

Нож по сердцу – каждый гол

вратарю».

«Да я ж тебе как вратарю

Лучший снимок подарю, –

Пропусти – а я отблагодарю!»

Гнусь, как ветка, от напора репортера,

Неуверенно иду на перехват...

Попрошу–ка потихонечку партнеров,

Чтоб они ему разбили аппарат.

Ну, а он все ноет: «Это ж, друг, бесчеловечно –

Ты, конечно, можешь взять, но только, извини, –

Это лишь момент, а фотография – навечно.

А ну, не шевелись, потяни!»

Пятый номер в двадцать два –

знаменит,

Не бежит он, а едва

семенит.

В правый угол мяч, звеня, –

Значит, в левый от меня, –

Залетает и нахально лежит.

В этом тайме мы играли против ветра,

Так что я не мог поделать ничего...

Снимок дома у меня – два на три метра –

Как свидетельство позора моего.

Проклинаю миг, когда фотографу потрафил,

Ведь теперь я думаю, когда беру мячи:

Сколько ж мной испорчено прекрасных фотографий! –

Стыд меня терзает, хоть кричи.

Искуситель–змей, палач!

Как мне жить?!

Так и тянет каждый мяч

пропустить.

Я весь матч борюсь с собой –

Видно, жребий мой такой...

Так, спокойно – подают угловой...

1971