* * *

Душа поет, поет, поет,

   В душе такой расцвет,

Какому, верно, в этот год

   И оправданья нет.

В церквах – гроба, по всей стране

   И мор, и меч, и глад, –

Но словно солнце есть во мне:

   Так я чему–то рад.

Должно быть, это мой позор,

   Но что же, если вот –

Душа, всему наперекор,

   Поет, поет, поет?

5 декабря 1919