Поэту

Ты губы сжал и горько брови сдвинул,

А мне смешна печаль твоих красивых глаз.

     Счастлив поэт, которого не минул

     Банальный миг, воспетый столько раз!

     Ты кличешь смерть - а мне смешно и нежно:

Как мил изменницей покинутый поэт!

     Предчувствую написанный прилежно,

     Мятежных слов исполненный сонет.

     Пройдут года. Как сон, тебе приснится

Минувших горестей невозвратимый хмель.

     Придет пора вздохнуть и умилиться:

     Над чем рыдала детская свирель!

     Люби стрелу блистательного лука.

Жестокой шалости, поэт, не прекословь!

     Нам всем дается первая разлука,

     Как первый лавр, как первая любовь.

Весна 1908, Гиреево