* * *

Любя колосьев мягкий шорох

   И ясную лазурь,

Я не любил, любуясь нивой,

   Ни темных туч, ни бурь...

Но налетела туча с градом,

   Шумит–гремит во мгле;

И я с колосьями, как колос,

   Прибит к сырой земле...

К сырой земле прибит – и стыну,

   Холодный и немой,

И уж не все ль равно мне – солнце

   Иль туча надо мной?!.