Майский вечер

Солнечный свет. Перекличка птичья.

Черемуха - вот она, невдалеке.

Сирень у дороги. Сирень в петличке.

Ветки сирени в твоей руке.

Чего ж, сероглазая, ты смеешься?

Неужто опять над любовью моей?

То глянешь украдкой. То отвернешься.

То щуришься из-под широких бровей.

И кажется: вот еще два мгновенья,

и я в этой нежности растворюсь,-

стану закатом или сиренью,

а может, и в облако превращусь.

Но только, наверное, будет скушно

не строить, не радоваться, не любить -

расти на поляне иль равнодушно,

меняя свои очертания, плыть.

Не лучше ль под нашими небесами

жить и работать для счастья людей,

строить дворцы, управлять облаками,

стать командиром грозы и дождей?

Не веселее ли, в самом деле,

взрастить возле северных городов

такие сады, чтобы птицы пели

на тонких ветвях про нашу любовь?

Чтоб люди, устав от железа и пыли,

с букетами, с венчиками в глазах,

как пьяные между кустов ходили

и спали на полевых цветах.

1946