Поэты (Я не о тех золотоглавых...)

Я не о тех золотоглавых

певцах отеческой земли,

что пили всласть из чаши славы

и в антологии вошли.

И не о тех полузаметных

свидетелях прошедших лет,

что все же на листах газетных

оставили свой слабый след.

Хочу сказать, хотя бы сжато,

о тех, что, тщанью вопреки,

так и ушли, не напечатав

одной–единственной строки.

В поселках и на полустанках

они — средь шумной толчеи —

писали на служебных бланках

стихотворения свои.

Над ученической тетрадкой,

в желанье славы и добра,

вздыхая горестно и сладко,

они сидели до утра.

Неясных замыслов величье

их души собственные жгло,

но сквозь затор косноязычья

пробиться к людям не могло.

Поэмы, сложенные в спешке,

читали с пафосом они

под полускрытые усмешки

их сослуживцев и родни.

Ах, сколько их прошло по свету

от тех до нынешних времен,

таких неузнанных поэтов

и нерасслышанных имен!

Всех бедных братьев, что к потомкам

не проложили торный путь,

считаю долгом пусть негромко,

но благодарно помянуть.

Ведь музы Пушкина1 и Блока2,

найдя подвал или чердак,

их посещали ненароком,

к ним забегали просто так.

Их лбов таинственно касались,

дарили две минуты им

и, улыбнувшись, возвращались

назад, к властителям своим.