Пряха

Раскрашена розовым палка,

дощечка сухая темна.

Стучит деревянная прялка.

Старуха сидит у окна.

Бегут, утончаясь от бега,

в руке осторожно гудя,

за белою ниткою снега

весенняя нитка дождя.

Ей тысяча лет, этой пряхе,

а прядей не видно седых.

Работала при Мономахе,

при правнуках будет твоих.

Ссыпается ей на колени

и стук партизанских колес,

и пепел сожженных селений,

и желтые листья берез.

Прядет она ветер и зори,

и мирные дни и войну,

и волны свободные моря,

и радиостанций волну.

С неженскою гордой любовью

она не устала сучить

и нитку, намокшую кровью,

и красного знамени нить.

Декабрь сменяется маем,

цветы окружают жилье,

идут наши дни, не смолкая,

сквозь темные пальцы ее.

Суровы глаза голубые,

сияние молний в избе.

И ветры огромной России

скорбят и ликуют в трубе.

1953