Ученик Джамбула

Среди писателей Москвы сутулых

сидел свободно, как в степи сидят,

сын Казахстана, ученик Джамбула,

плечистый, пламенный, широкоскулый,

коричневый от солнца азиат.

Глядеть нам на него - не наглядеться.

Так только может мужество на детство -

глаза в глаза - с надеждою глядеть.

А он смотрел с любовью, виновато -

так смотрит мальчик на старшого брата,

успевшего в разлуке поседеть.

Как не запеть?

И в маленькой гостиной,

среди цветов и мебели старинной,

запела тонким голоском струна.

И, вторя ей, звучит запев акына,

как строки думы, как напев былины,

как медленно шумящая волна.

И вдруг томленье переходит в бурю.

Певец сидит, косые очи щуря,

рукою темною по струнам бьет.

Что может быть на свете вдохновенней,

чем возрожденного народа гений,

освобожденной музыки полет?

Струна замолкла, и строка уснула,

сидит устало ученик Джамбула,

свой инструмент к колену прислоня.

Лишь крупный рот от радости смеется,

лишь сердце переполненное бьется,

и лишь глаза исполнены огня.

1946