Юлия
Долгановских

Мир, как свадебный торт...

Мир, как свадебный торт – 
многослойный, нарядный и праздничный – 
улыбается глянцево 
с гладких журнальных страниц: 
карнавальное Рио, мосты над Невой, Тула 
     пряничная, 
Трафальгар, Колизей, Амстердам, 
     Самарканд, Биарриц... 
  
Прислонившись щекой к чемодану, 
до дырок затёртому, 
я закрою глаза и отправлюсь в невидимый 
     путь, 
на часах – ровно десять утра, 
самолёт – в полчетвёртого, 
коридорами сна 
в город мой поспешу ускользнуть. 
  
...Лица улиц мелькают 
забытыми бледными кадрами, 
на деревьях не счесть всех колец – 
и потерь, и побед. 
Паутина из пыли и слов под седыми 
     аркадами 
старых храмов, 
в которых не раз я давала обет – 
  
не блуждать до зари 
переулками лающей памяти, 
выходя, как всегда, 
в хрипоту и туман тупиков; 
не молить о любви 
на заплёванной нечистью паперти; 
не искать глубины в голубиных глазах 
     дураков. 
  
Под плащом незаметна праща, 
и в сумятице площади 
я рискую подставить под камень открытый 
     висок. 
Грузным мячиком 
катится под ноги загнанной лошади 
шар земной – 
в многолюдности древней, как перст, 
     одинок... 
  
...Мир, что твой чемодан – 
с уголками до дырок затёртыми, 
улыбнётся устало – не глянцево! – 
с книжных страниц. 
На часах ровно три. Тишина. 
Самолёт – в полчетвёртого. 
Я забыла, куда же лечу – в Самарканд? в 
     Биарриц?