Юлия
Митина

Bloody Mary

«Спой, Мери...» 
           А. Пушкин. Пир во время чумы 
                
Ныряем в праздник, словно в полынью, 
морозным жаром лёгкие наполнив. 
Кураж над головой смыкает волны. 
Но Мери вновь заводит песнь свою. 
Печалиться? Сегодня? Не резон. 
Застольный шум плывёт над околотком. 
Огнём свечей оплавлен горизонт, 
и воздух горек хвоей. В чашу с водкой 
стекает по ножу томатный сок… 
А Вальсингам опять стоит над бездной 
под обветшалым куполом небесным, 
с носка на пятку, с пятки на носок 
пошатываясь, вроде бы дурачась, 
и гулкий пульс в его висках горячих 
химерной жизни отмеряет срок. 
Нам нечего терять сегодня, кроме 
родства по духу и по группе крови 
да по глотку надежды между строк. 
Мой Вальсингам! Плесните водки в сок!