Наши севы, наши всходы...

Наши севы, наши всходы

Смерть пожнет своей косой,—

То, что мы слезами годы

Поливали, как росой...

Средь полей необозримых

Туча с неба водит тень...

Мир — простор хлебов озимых...

Все — на некий дальний день.

Звонко их весна разбудит,

Будет в жатву жизнь красна,

Только пахаря не будет

На святом пиру зерна...