Ткач

(сборник: Белые вихри)

Над докучной серой тканью,

Ткач упорный, я поник...

Верный темному алканью,

Тку — сплетаю с мигом миг...

Часто-часто за работой,

Чуть замедлишь, рвется нить...

Даже краткою дремотой

Страшно сердце осенить!..

Сир мой труд, узка основа...

Мои челнок проворен, скор...

Вспыхнул день, и тку я снова

Незатейливый узор...

Долго ль мне в докучной доле

Тратить трепет слабых сил,

Знает только Тот, Кто в поле

Льну и рост и цвет судил...

Вечереет, и невольно

Тень сдвигается к станку...

Что-то грустно, что-то больно —

Уж не саван ли я тку?