* * *

Люблю осеннюю Москву

   в ее убранстве светлом,

когда утрами жгут листву,

      опавшую под ветром.

Огромный медленный костер

      над облетевшим садом

похож на стрельчатый костел

         с обугленным фасадом.

А старый клен совсем поник,

      стоит, печально горбясь...

Мне кажется, своя у них,

   своя у листьев гордость.

Ну что с того, ну что с того,

   что смяты и побиты!

В них есть немое торжество

         предчувствия победы.

Они полягут в чернозем,

      собой его удобрят,

но через много лет и зим

         потомки их одобрят,

Слезу ненужную утрут,

      и в юном трепетанье

вся неоправданность утрат

         получит оправданье...

Парит, парит гусиный клин,

         за тучей гуси стонут.

Горит, горит осенний клен,

         золою листья станут.

Ветрами старый сад продут,

   он расстается с летом..

А листья новые придут,

      придут за теми следом.