* * *

А жизнь молчит, июнь за маем отпуская.

Кусок небес меж двух акаций – синь морская,

и листья ветки – словно вёсла на галере,

плывущей, сущей, но в иной, не нашей эре,

гребут, гребут. Но летний воздух – не вода.

гребцам до цели не добраться никогда.

Наверно, надо было жить смелей и проще.

Ты видишь, как живут деревья нашей рощи:

им наплевать, что цель гребцов недостижима,

они плывут от нас, от пыли, от режима.

Движенье – всё для них. Для истого гребца

что – финиш? Это только псевдоним конца.

Конец же, в сущности, бессмысленное слово.

Неважно, что за ним возникнет то, что ново,

а важно то, что мы на свете были, были,

куда-то двигались, неслись, летели, плыли.

И дерева – не помню их по именам –

по временам, по временам кивали нам.