Мелкая галька за пирсом гремуча в ночи...

Мелкая галька за пирсом гремуча в ночи,

словно включен микрофон.

Море мерцает, но слабо, в четыре свечи.

Зря ты надела шифон.

Зря. Этот легкий беспечный наряд продувной

ночью не виден почти.

Светлые ноги колышутся передо мной

в длинном прибрежном пути.

Слева от моря какой-то реликтовый хвощ

тянется в полуверсте.

И золотой ветерок мандариновых рощ

вдруг пролетит в темноте.

Чувственный мир, завлекая, светясь и звеня,

благоухая, дрожа,

все продолжает охоту свою на меня.

Я же и так не ханжа.

Я же и так угнетал терпеливый свой дух

нуждами плоти. И что ж?

Если верны обоняние, зрение, слух,

что же сегодня ты ждешь?..

Но никакого ответа не будет во тьме.

Только во мраке сыром

кто-то с воды на невидимой тихой корме

слабым мигнет фонарем.

1972