Юрий
Ряшенцев

* * *

Гале Полиди 
  
На Собачьем пруду Жемчуговой высокая 
     тень. 
На Оленьих прудах голоса соколиной 
     охоты. 
Ангел мой, проржавевшим крылом 
     «мерседес» не задень – 
разорят, разорвут, доведут до 
     предсмертной икоты. 
  
Не умеют империи гибнуть, как гибнут 
     цари 
и дома, и деревья: без гноя, чумы и 
     безумья. 
Ангел мой, в этом баре танцуют, но 
     брось – не смотри: 
вспомни жест Саломеи – была ведь такая 
     плясунья. 
  
Нет двух разных исходов, как нет двух 
     похожих начал. 
Но империи гибнут особенно. Впрочем, не 
     надо… 
Этот яузский ветер кривые стволы 
     раскачал, 
чтоб одно доказать: далеко ещё до 
     листопада. 
  
От него далеко до Покрова. А там далеко 
до крещенских морозов. А там далеко до 
     капели. 
Так вздохни же поглубже, мой ангел, 
     дышать так легко, 
даже если мы, всюду спеша, никуда не 
     успели.