Пасмурная яблоня в бесплодии...

Пасмурная яблоня в бесплодии

стонет в саду сыром,

но полусна не будит...

Траурная бабочка мелодии,

чёрная с серебром,

улетай, наконец, будет!..

Никаких звуков не хочется,

ни сладостных — никаких.

Даже речи родной. Баста!..

Здесь, где что ни веточка — доносчица,

стих и зажил как будто да стих

под листвой цвета бакса.

Голуби темнее, чем облако.

Повернут — и станут светлей.

Как тюльпаны цветут пышно...

До потери людского облика —

час, другой всего... Не жалей —

ну, не вышло, не вышло...

Да. И Апполон не востребовал.

И — полная пустота.

И ничтожество очевидно.

Но тому, кто, нет, не погребовал

смертным братством щенка, кота,

жить не так уж и стыдно.

И когда кого-нибудь пытливого

занесёт взглянуть на скамью:

что там скрыла мокрая ива? —

он найдёт в свете дня дождливого

беззаботную рожу мою,

улыбающуюся счастливо.

1979