Перелетные ангелы

Очнулась река, всю проспавшая зиму без просыпу.

И лед притонувший похож на гнилой поролон.

Какой-то вороний пророк по воде — аки посуху.

Похоже, что чуда взыскует и вера ворон.

Они барражируют в светлом и медленном воздухе.

Весенняя твердь раздвигает кирпичный проем.

И все это небо висит лишь на бронзовом гвоздике,

чья шляпка сейчас засветилась над монастырем.

Наверно, люблю. А не то бы навряд ли бездельничал.

Быть может, любим, а иначе зачем так открыт

я этим однажды предавшим прудам Новодевичьим,

где, стоя с сухими глазами, я плакал навзрыд.

Теперь вот не плачу — глаза же влажны. Отчего б это?

Небось оттого, что рассказы про возраст — вранье:

бесстрастная юность не лучше бесстрашного опыта.

А юность, ей-богу, бесстрастна — взгляни на нее:

как точно считает и как заседанья свиданиям

уверенно предпочитает. Но это пройдет.

Цель жизни — прийти к одиноким весенним скитаниям,

когда под мостом не вода, но уже и не лед.

Уж если мы что получаем, то, право же, — вскорости.

Всей жизни — на миг. Где уж тут позабыть о былом.

И нет ничего, что бы стоило мартовской новости

об ангелах, стаей вернувшихся с первым теплом.

1960