* * *

Посветлело как будто. И всё-таки он не исчез,

синий запах грозы перед тем, как ударит с небес.

И топорщится хвоя готовой к ненастью сосны,

для которой зима начинается прямо с весны.

Это свойство округи: она снисхожденья не ждёт.

Слишком долго ломался в столетиях ладожский лёд.

И при всех незатейливых нравах во все времена

жизнь берёзовых листьев была коротка и трудна.

Но рисковым аллюзиям этот стишок не чета.

Он всего лишь – о солнце, без коего нет ни черта –

только чёрточка чёрной скамьи над замшелой водой,

из столетья в столетье понуро жующий гнедой,

да взращённая всей этой жизнью нехитрой скрижаль –

от поэта, для чьих пары строчек и жизни не жаль.