Юрий Ряшенцев
* * *
Травы августа были густыми.
И гусята по воле гусыни
пробивались к прохладе речной.
И счастливое пение речки
в золотом среднерусском колечке
отменяло египетский зной.
Там, в Хургаде, не то в Шарм-эль-шейхе
полунищие гордые шейхи
с низких корточек смотрят наверх,
на открытые бедра блондинок,
каждый в пятницу праведник, инок,
но сегодня как будто – четверг…
Эту речку, где плещет уклейка.
звать Самайка, Семейка, Сумейка –
я не помню, как кличут её.
Только, мамой клянусь, сукой буду,
эта речка окрестному люду
и дорога, и харч, и питьё.
Здесь надёжный, весомый и зримый,
овощ, данный нам Екатериной,
шкурой чует, что – среди своих.
Пальцы жжёт раскалённая пища.
Дым отечества, дым костровища
подозрительно лёгок и тих.
Что ж нам жить так печально и сложно?
Здесь же – Родина, где невозможна
жижа лжи меж тобою и мной.
Как же столь уважительный к силе
Русский мир, о котором твердили,
обернулся такою войной?