* * *

Три часа. А уже за окошком темно.

Может, просто ненастье декабрьское. Но

это всё же скорей положенье планет,

нет, не склонных сияньем нас баловать, нет.

Занавеска на сумрачном фоне окна

всё светлей. К ночи белой предстанет она.

Этот быстро густеющий мрак за окном,

что бы ни говорил, говорит об одном:

— Дыши без удержу! Дыши как молодой!

Глотай и день, и ночь, и вторник со средой,

и май с июнем, и смотри не парься зря,

что всё вдруг кончится ещё до сентября…

Так он нам говорит… Приблизительно так…

Что ж, наверно, он прав, этот будничный мрак.

Он и завтра придёт к нам и станет опять

повторять этот бред, повторять, повторять…