Юрий Ряшенцев
* * *
У этих дней повадка диких гуннов:
быстры, дики, привержены ко мгле.
Но, верный раб растянутых канунов,
я майский воздух чую в феврале.
И так во всём. Мой нрав меня заставит
всё предвкушать то с верой, то с тоской.
Когда само событие настанет,
Уже не до него – уже другой,
другой канун. Отъездов и приплытий
хватало мне. Но сколько я их ждал!
О, жизнь моя, ты и полна событий,
и лишена их – странный капитал!
Такая блажь, такая странность нрава,
шального, как бродячий шапито,
не есть ли вечно-русская забава –
всё сущее не ставить ни во что,
а упоённо или же уныло,
без нужды вспоминая чью-то мать,
всю жизнь, всю жизнь любить лишь то, что было,
да то, что будет, зябко прозревать.
Напрасно ли? Наверное, напрасно.
Да ладно: где – судьба, а где – барыш...
А сущее, а сущее прекрасно:
сырые хлопья меж февральских крыш.