* * *

Жёлтый лист летит с вершины клёна,

но не в зыбь травы, а в синеву.

Думаю без слёз, но неуклонно:

всё мне ясно. Для чего живу?

Ну, не для того же, чтоб расчистив

стол, в его рабочей пустоте

стайку воробьёв и стайку листьев

завести на клетчатом листе...

Пусть в грядущем, в близкой ахинее

сгинет ночь сорокового дня...

Ведь со мной всем во сто раз сложнее,

пусть и чуть грустней, чем без меня.

А уж как там жизнь отпустит, братцы,

не гадаю. Я её вассал...

Это всё, что мне хотелось вкратце

вам сказать... Подумал. И сказал.