* * *

Есть в Родине моей такая грусть,

Какую описать я не берусь.

Я только знаю – эта грусть светла

И никогда душе не тяжела.

Ну что за тайна в сумрачных полях,

В тропинке, огибающей овраг,

И в листьях, что плывут себе, легки,

По чёрным зеркалам лесной реки.