Памяти Владимира Высоцкого

Пишу тебе, Володя, с Садового Кольца,

Где с неба льют раздробленные воды.

Всё в мире ожидает законного конца,

И только не кончается погода.

А впрочем, бесконечны наветы и враньё,

И те, кому не выдал Бог таланта,

Лишь в этом утверждают присутствие своё,

Пытаясь обкусать ступни гигантам.

Да чёрта ли в них проку! О чём-нибудь другом...

«Вот мельница - она уж развалилась...»

На Кудринской недавно такой ударил гром,

Что всё ГАИ тайком перекрестилось.

Всё те же разговоры - почём и что иметь.

Из моды вышли «М» по кличке «Бонни»,

Теперь никто не хочет хотя бы умереть,

Лишь для того, чтоб вышел первый сборник.

Мы здесь поодиночке смотрелись в небеса,

Мы скоро соберёмся воедино,

И наши в общем хоре сольются голоса,

И Млечный Путь задует в наши спины.

А где же наши беды? Остались мелюзгой

И слава, и вельможный гнев кого-то...

Откроет печку Гоголь чугунной кочергой,

И свет огня блеснёт в пенсне Фагота...

Пока хватает силы смеяться над бедой,

Беспечней мы, чем в праздник эскимосы.

Как говорил однажды датчанин молодой:

Была, мол, не была - а там посмотрим.

Всё так же мир прекрасен, как рыженький пацан,

Всё так же, извини, прекрасны розы.

Привет тебе, Володя, с Садового Кольца,

Где льют дожди, похожие на слёзы.

11 июня 1982