Юрий
Влодов

* * *

Слетают листья с Болдинского сада, 
И свист синицы за душу берёт. 
А в голубых глазах у Александра 
Неяркое свечение берёз. 
  
Суров арап великого Петра! 
А внуку – только детские забавы… 
Он засмеётся белыми зубами 
Под лёгкий скрип гусиного пера. 
  
«Ребятушки! Один у вас отец!» 
И на крыльце Пугач в татарской бурке… 
А на балах, в гранитном Петербурге 
Позванивает шпорами Дантес… 
  
На сотни вёрст густой и гулкий лес… 
Тебя, Россия, твой изгнанник пишет… 
Вот он умолк… А, может быть, он слышит 
Прощальный крик гусей из-под небес?!.. 
  
Она всё ближе – тёплая зима, 
Где выстрелы, как детские хлопушки, 
Где в синий снег падёт руками Пушкин, 
И из-под рук вдруг вырвется земля… 
  
И Натали доложат: «Он убит». 
Ей кто-то скажет: «Вы теперь свободны». 
И с белых плеч сорвётся мех соболий, 
И медальон на шее задрожит. 
  
Пробьётся луч весенний, золотой. 
И будут бить на празднике из пушки. 
И только под Михайловским, в церквушке, 
Звонарь встревожит колокол литой… 
  
Ну а пока – туманная пора. 
Всё в липкой паутине бабье лето. 
И небо – в голубых глазах поэта! 
И нервный скрип гусиного пера…