Швея

Уж третий день ни с кем не говорю...

А мысли ‒ жадные и злые.

Болит спина; куда ни посмотрю ‒

Повсюду пятна голубые.

Церковный колокол гудел; умолк;

Я все наедине с собою.

Скрипит и гнётся жарко-алый шёлк

Под неумелою иглою.

На всех явлениях лежит печать.

Одно с другим как будто слито.

Приняв одно ‒ стараюсь угадать

За ним другое, ‒ то, что скрыто.

И этот шёлк мне кажется ‒ Огнём.

И вот уж не огнём ‒ а Кровью.

А кровь ‒ лишь знак того, что мы зовём

На бедном языке ‒ Любовью.

Любовь ‒ лишь звук... Но в этот поздний час

Того, что дальше, ‒ не открою.

Нет, не огонь, не кровь... а лишь атлас

Скрипит под робкою иглою.

1901